Semana sobre semana
transcurre mi edad primera.
Mejor ni hablar de la escuela:
la odié con todas mis ganas,
del libro hasta la campana,
del lápiz al pizarrón,
del banco hast’ el profesor.
Y empiezo ’amar la guitarra
y donde siento una farra
allí aprendo una canción.

Cuando me pierdo en la viña
armando mis jugarretas
yo soy la feliz Violeta,
el viento me desaliña.

Como nací pat’e perro,
ni el diablo m’echaba el guante;
si con la escuela inconstante,
constante para ir al cerro.
Lo paso como en destierro
feliz con los pajaritos,
soñando con angelitos;
así me pilla fin de año,
sentada en unos escaños;
¡quisiera ser arbolito!